La terraza de Horta

2006-01-28T14:38:00.000+01:00

Emigro a otra terraza e inauguro con esta blanquísima estampa.
El blog conservará su nombre, he estado ausente por problemas técnicos. Un abrazo a tod@s

2005-09-07T04:30:00.000+02:00

2005-09-07T04:27:00.000+02:00

2005-09-07T03:46:00.000+02:00

Salauddin. Capitulo II

Salauddin aplastaba las patatas fritas contra el plato. Disfrutaba del efecto aceitoso y la pasta formada al romperlas, una tras otra, de manera compulsiva.

La noche anterior, su padre se presentó en sueños. Pero esta vez no traía regalos de Karachi. Ni zapatillas deportivas, ni guante de beisbol, ni dulces. Esta vez traia un hermano de la mano. Y cuando reconoció la cara del hijo del carnicero como el protagonista de su sueño, convertido ya en pesadilla, no pudo dejar de gritar.
Su abuela le había castigado por romper uno de los pocos vasos de vidrio que quedaban enteros en la cocina. En el colegio le habian cambiado el nombre por "paki de mierda". Y lo peor de todo: su padre regresaba del mundo de los muertos para hacerle todavía más dificil las noches de verano.
A veces creía que una especie de maldición había caído sobre su familia.

En momentos así, recuerda aquel día y siente ganas de llorar. La tristeza no viene provocada por la muerte de su padre. En realidad, entristece al pensar que nunca le habría respetado en el caso de haber sobrevivido. Porque nunca le respetó. Aquel hombre oscuro, que levantaba la mano a su madre amenazándola que, de encontrar una sola arruga en el cuello de las camisas, ganaría una paliza. No, aquel hombre, por mucho cariño que le diera, jamás le inspiró la confianza que hubiera necesitado. Y con apenas 12 años, era consciente de ello.

Salauddin toma el mando de la televisión, pero ni se te ocurra poner las noticias! Dijo su madre, limpiandose simultaneamente las manos sobre el delantal y entrando con prisas de nuevo en la cocina del restaurante.

Salauddin pasaba horas sentado en aquella silla dura de plástico mientras su madre preparaba toneladas de comida a los hambrientos camioneros que paraban allí a repostar.

Levantó el mando para que encontrara la señal sobre el televisor colgado en la esquina del techo. Prohibido ver las noticias! Esas eran las ultimas palabras de su madre antes de cerrar la puerta de la cocina y llevándose el perfume de ajo y perejil detrás de ésta. Prohibido. Su abuela llevaba varios días haciendo comentarios jocosos a cerca de los afectados en Estados Unidos por culpa del huracán. Y su madre perdía los nervios gritándole que se callara, enfadada incluso hasta el punto de arrancar el cable de la antena.

Salauddin no entendía por qué su madre se enfadaba tanto con la abuela por algo así. Debía ser que ya no recordaba que tampoco él mismo lloró en el funeral de su padre. Ella sí que lloraba, pero todos sabían que las lágrimas de su madre durante el funeral fueron provocadas por el miedo, la deseperación y la impotencia al quedarse económicamente desamparada. Sin embargo, la muerte de aquel hombre de las camisas impolutas, no había empeorado el estado de ánimo de su madre. Salauddin la veía exactamente igual de triste que antes de ser viuda. Nada había cambiado para ella.

Sólo vió a su madre llorar el día del funeral de su padre. Luego, nunca más la vió arrojar una sola lágrima.

2005-08-22T08:13:00.000+02:00

domingo, agosto 14, 2005

besame inquieto infame
quitame la vida, absorbemerobame el hálito inocuo
como simples estrellas, toma mis metaforas, apagalas
hazlas desaparecer, quiero ser asesinada por ti
ahocarme, quitame la vida
aprieta un poco mas, el aire se va, la garganta se recoge
mi corazón disminuye el pulso
matame obsorto
apaga el ruido de mi grito desamparado
matame matame!!!!!!

Visita el resto del poema en:
http://flowerdragonfly.blogspot.com/

No apto para personas hipersensibles a gotitas de sangre.

Gracias lady_dragonfly

2005-08-22T07:36:00.000+02:00

Azul, azul, azul. Subo hacia el lado Sur del Parc de Guinardó y me encuentro el Azul de protagonista. El cielo. El mar, turquesas, celestes, azules marinos, velas blancas atravesando de costa a costa, el cielo impecable. Como una pantalla digital. Por una vez el cielo y el mar le han arrancado el protagoniso a la cimentada Barcino.

2005-08-22T07:33:00.001+02:00

2005-08-22T07:33:00.000+02:00

2005-08-22T07:28:00.000+02:00

Y hoy esta torre en Glòries ya no me parecía tan fea. Sagrada Familia y el Mar.

2005-08-22T07:19:00.000+02:00

2005-08-21T09:15:00.000+02:00

2005-08-21T08:55:00.000+02:00

No lo sé.

No sé quién es.

No sé quién será.

No sé quién seré yo.

Alguien que intenta ponerle un nombre al protagonista de mi beso privado.

2005-08-19T01:11:00.000+02:00

2005-08-19T01:08:00.000+02:00

Otro café con hielo.
El calor es prácticamente insoportable, pero me gusta éste lugar. Los ventiladores colocados estratégicamente, sofás de mimbre con cojines blancos, fundas de algodón, mesas de mármol y hierro forjado, el suelo entarimado en madera, y cuadros de personajes antiguos, fotos en blanco y negro y la música, suave, como una caricia, jazz colándose entre las aspas de los ventiladores del techo.
Un anciano se fuma la vida pausadamente, sobre un cigarrillo con boquilla, sin ninguna otra ocupación, ni periódico, ni comida, ni bebida, su taza de café vacía. Fuma toxicamente, deposita la ceniza a cámara lenta sobre el recipiente de porcelana blanca y la calma es tan palpable en éste lugar que puedo oír como la punta gris de su veneno se funde al entrar en contacto con el agua dentro del cenicero. Un breve y seco chasquido y, acto seguido, una leve cortina de humo.
Hay 4 niñas chapoteando dentro de una fuente. Sólo aquí un guardia urbano sonreiría mientras una fuente pública sirve de baño para unas chiquillas que empezaron jugando con globos de agua y acabaron de cabeza dentro del chorro fresco y espumoso, gritando, entrando y saliendo de la fuente, resbalando y empapadas de risas.

Y entonces pienso. Quién soy yo en éste momento? quién soy, en todos éstos momentos. Al acecho de captar las escenas que por un momento parecen transportarme, embriagadoras; como borracha de tanta belleza siento una emoción interna de repente que padece una necesidad contínua de nuevas situaciones, de nuevas gentes.

Soy una ladrona. Necesito captar todas estas fotografías, guardarlas en la carpeta de mis recuerdos, con mi cámara, con mis ojos, mis cinco sentidos, robar puestas de sol, lunas, flores que un día se marchitan y no volveré a ver quizás jamás.

Todos estos colores, sabores, olores, sonidos, la ceniza chasqueando sobre el agua de un cenicero, el viento susurrando sobre las cortinas de mis ventanas, los aviones que pasan cruzando el cielo, mi único techo.

Es siempre la misma historia, un furor, excitación infantil al descubrir nuevas escenas. Empezando a caminar entre personajes nuevos, tierras desconocidas, de repente el sol parece distinto iluminando este lugar, los sonidos, los aromas, necesito renovar de manera periódica mi almacén de escenarios, coreografías distintas.

¿Y es todo esto lo que da sentido a mi vida? Razones para no seguir corriendo detrás de nuevas expectativas para buscarle sentido a todo esto que vivo día a día y simplemente adaptar lo que encuentro en mi camino.
Como estar aquí, al pie de esta terraza, en un lugar tranquilo del corazón de Elche. Aquí soy desconocida, anónima.
Siempre que pueda desde el trono de mi silencio y, hasta que no encuentre una ruta distinta, seguiré desmenuzando todos estos momentos.

2005-08-18T05:53:00.000+02:00

Un Ángel de café.
Entré en un Starbucks a saciar mi sed y mi necesidad de cafeína.
Perdida entre sugerencias veraniegas, canela, chocolate, vainilla, el vapor torrefacto humeante de las cafeteras, el sonido del hielo picado, el cajetín de la caja abriéndose y cerrándose frenéticamente, de repente, apareció un ángel. Negro, con los labios canela, los dientes blancos nata montada, los ojos como dos pastillas de chocolate puro.
Hola, me dices tu nombre?
Mi nombre?
No podía ser, tan fácil es cazar un ángel de café en éstos cielos?
Es para ponerlo en la taza.
Ah, claro! jeje, mi nombre es Laura, me llamo Laura.

Deposité el vaso todavía frío en la papelera de salida, una vez absorbido todo el delicioso contenido. Me sentía dispuesta a salir al infierno de agosto en pleno centro de Barcelona y luchar por encontrar el lugar donde aparqué mi coche.

Hasta luego , Laura.
Un ojo guiñándose, una sonrisa, y un ángel de café abriéndome la puerta.

¿Tendré que volver a éste cielo para recuperar la sonrisa de mi ángel de café? Quizás mañana.

2005-08-18T04:01:00.000+02:00

La única luz.
Ésta noche era la única luz que iluminaba mi camino hasta la puerta de casa. Barcelona aparece de nuevo enfundada en esa bruma nocturna que envuelve la Luna, apenas se ven las estrellas. Como siempre, los gatos en plena actividad en éste barrio muerto en agosto, ni un alma en la calle.

2005-08-18T03:48:00.000+02:00

Tailandia.
Éstas son quizás las mejores fotos para mí de Teo en Tailandia. ¡Gracias por compartir tu viaje! Nos vemos en mi terraza a la vuelta. Un beso.

2005-08-18T03:40:00.000+02:00

2005-08-18T03:24:00.000+02:00

2005-08-18T03:02:00.000+02:00

Tu ausencia.
Ésta noche no tenía ideas para rellenar éste blog. Así que me he sentado a ver la luna, que parece un queso. Y realmente, me he sentido ratoncita.
Para Komo, ánimos!

2005-08-16T20:47:00.000+02:00

Ros.

A veces tengo espías, éste es Ros. Vive en el patio de al lado y solamente se asoma para espiarme. El gato misterioso. Me observa, se da media vuelta y se va. "Ahí te quedas".

2005-08-16T20:15:00.000+02:00

Hoy, desde la quietud, la calma y la brisa veraniega que entra a través de mis ventanas,
pensaba en todas aquellas cosas, sentimientos, imágenes o palabras que un día llegaron a mí a través de las personas que conocí y que acaban formando parte definitivamente de mi vida. Como adheridas ésta colección de imágenes, recuerdos... una humilde lista de regalos.
Las fotos de Mariluz. Casi me parece ver a su dueño encariñado con ésta gata, ronroneándole, con ese leve "chantaje emocional" tan efectivo entre los gatos y los humanos. Y ahora también forma parte de mi casa, entre mis postales.
Un beso Pol.

2005-08-15T22:29:00.000+02:00

Blanquito.

Esta tarde ha venido a refugiarse en mi terraza, buscando una sombra donde refrescarse del calor.
Es un ladrón, un glotón, un vago y jamás deja tocarse. Siempre limpio y aseado. El rey de la calle.

2005-08-15T12:35:00.000+02:00

Rayos de sol.
Ésta mañana pasó un avión después de que cantaran los gallos de Horta.

2005-08-15T11:17:00.000+02:00

El club de Teo
http://elclubdetheo.superforos.com/

Con motivo de las cadenas de correos electrónicos con historias, relatos, fotos, propuestas para fiestas, excursiones y otras variedades intento poner en marcha un foro para el Club de Teo.

No tengo mucha idea de cómo funciona, pero espero que tenga éxito!

El club de Teo, porque Teo se supone que es Albert viajando por el mundo, con sus crónicas:

Ahora en Tailandia..
http://teoentailandia.blogspot.com/
Antes en NY...
http://lasaventurasdeteo.blogspot.com/
Las fiestas...
http://folklore30.blogspot.com/

y porque Teo somos toda es ilusion. Teo: somos todos.

Animaos y postead.

Un abrazo

Laura
Qu

2005-08-15T10:44:00.000+02:00

Dejé la terraza por unos días.

Y me trasladé a Coruña.

Recuerdo pasear a lo largo de uno de los paseos marítimos más largos que he visto en mi vida un Lunes a las 9 de la mañana. Mujeres practicando "footing", mayores paseando y comprando el periódico, jóvenes todavía con ojeras y resaca de la noche anterior... una colección de rostros.

***

El chico del Bus

Me senté un segundo para controlar mi teléfono móvil en el banco de una parada de autobus. Un chico sudando y nervioso me preguntó si sabía cuándo pasaba la linea X y yo me limité a mirar el horario especificado mientras él me contaba que tenía miedo de llegar tarde a una entrevista de trabajo.

- Quince minutos, tenía que pasar en quince minutos, y tiene que llegar... ahora... mira por ahí viene.

- Gracias! Oye! cómo te llamas? Yo soy Pablo?

- Soy Laura, pero no vivo en Coruña.

- ¿Y cómo sabías lo del horario?

- Porque lo miré en el panel.

Se fue saludándome desde la ventana del autobús con la mano y sonriéndome. Y yo hice lo mismo desde la parada deseándole que tuviera mucha suerte.

***

El Desayuno. Mermelada de fresa.

Llegué a un bar oscuro constituido por una barra larguísima y dos o tres mesas tan antiguas como sus sillas. Una mujer pelando patatas y mirando de manera casi obsesiva continuamente hacia la cocina, controlando lo que hacía su hijo pequeño, levantó la mirada para atenderme.

- Qué puedo desayunar?
- Café y tostadas.

Mire al niño que estaba acumulando mermelada de fresa prácticamente alrededor de toda su cara mientras balanceaba los pies colgando de la silla.

- Con mermelada de fresa?

La mujér se giró y empezó a preparar el café y salió corriendo hacia la cocina. No sabía si eso era un sí o un no, así que me senté. La silla era una auténtica tortura después de haber caminado por todo el paseo cargada con una bolsa de equipaje para 3 días. Pero me senté igual.

Al cabo de un rato me invadió el aroma del pan tostado de la cocina y del café goteando de la cafetera. Me trajo un plato con varias tostadas, mermelada de fresa, mantequilla y el café tamaño XXL que necesitaba.

Desayuné acompañada de los comentarios de un programa de televisión donde dan consejos a cerca de nuestra salud presentado por un personaje que parecía extraído del NODO y acompañada también por las constantes quejas de 3 hombres que se apoyaban en la barra y discutían a cerca de la precaria oferta laboral en a Coruña.

Cuando casi había terminado mis tostadas con mermelada el niño vino lentamente a mi mesa, se sentó en la silla contigua y me miró con toda su cara confitada:

- te vas a comer la otra tostada?

***

Adoro Galicia. Su gente. La mayoría de las personas que conozco no comprenden ni el humor ni las costumbres de los gallegos. Me siento privilegiada de poder disfrutar de sus desayunos, de sus paseos, sus costas y paisajes. A veces tan salvaje, y otras tan sutil.

2005-08-15T09:29:00.000+02:00

La Luna y Salauddin.

Ayer la Luna era visible en Barcelona.

Hace tiempo intento escribir una historia, pero como soy tan poco constante dispongo de muchos capítulos desordenados. Espero con un poco más de disciplina lograr darle alguna forma a este relato.

Salauddin. Capitulo I
Chapoteaban sobre los charcos grises de la Gran Via. Respiraba y expiraba abriendo la boca sobre el cristal de la ventana. Disfrutaba con el vaho provocado, las imágenes iban y venían, entre la visión distorsionada y nublada de la ventana empañada con su propio aliento.
¡Sala! Deja de ensuciarme los cristales ¡Te voy castigar sin tele!

Daba igual cómo gritara, no pensaba hacer caso a su madre. Seguía en el intento de empañar y esperar que se desempañara el cristal de la ventana del salón. Incluso había arrastrado un taburete de la cocina para sentarse de rodillas encima y no cesar en el intento.

Una mujer con un carrito de la compra arrastrando un niño de la mano cruzaba empapada la calle quejándose de los coches, usando el paraguas para defender a su hijo del atropello. Los semáforos apagados, los autobuses formando colas en las paradas… Barcelona como siempre caótica en los días de lluvia.

¡Sala! ¡A comer! ¿Me oyes? ¿Quieres dejar de empañarme la ventana? ¿Pero qué manía tienes con eso?

Salauddin bajó del taburete rosa empujándolo hasta su rincón asignado en la cocina. De repente el caluroso aroma de la sopa le envolvió abriéndole instantáneamente el apetito.

¡Mama tengo hambre! ¡Qué buena la sopa!Su madre le miró sonriendo y él saltó como un salvaje sobre la falda de la abuela que pelaba patatas con pose de autómata y concentrada en su tarea.
¡Sala! Me vas a matar.Que ya no eres tan pequeño, eh? pero Salauddin no pensaba moverse, quería un beso para oler ese perfume de las gotitas que su coqueta abuela aplicaba sobre el cuello cada mañana y así olvidar el ataque de hambre por culpa de la sopa.

El sonido del agua hirviendo del sabroso consomé se confundía con el ruido de la lluvia en la calle y el intermitente fregar de una mujer nerviosa; continuamente secando sus manos en el delantal y renegando por la hora: Sala, ayúdame, por favor, ayúdame.

Salauddin dejó las faldas de su abuela resbalando hasta el suelo, podía soportar ver a su madre enfadada y nerviosa, pero no suplicándole ayuda.

Desde que murió su padre, había decidido borrar de su memoria cualquier atisbo de súplica por parte de su madre. No soportaba tan tremenda humillación, y pedir ayuda, le parecía de nuevo traerle a la memoria todas aquellas antiguas escenas. Recuerdos de cuando su madre suplicaba a su padre que la dejara trabajar, que la dejara dinero para comprarse unas sandalias en verano. Suplicándole que le dejara bajar a la playa. Por favor, por favor, Muhamed, déjame bajar con el niño a la playa, está tan blanco, ¿no te das cuenta? Por favor
Recuerdos que resonaban en su cabeza. Por favor, por favor. Con voz llorosa y temblando, prácticamente de rodillas, delante de la figura de su padre. Ya casi no recordaba a su padre, casi se había convertido en una sombra.
Así que cada vez que su madre le pedía ayuda sentía nauseas y evitaba de todas las maneras posibles alargar aquella situación.

Agarró los cubiertos él solo, los platos, las servilletas. ¿Dónde vas con todo eso? Primero una cosa y después otra Salauddin! ¡Que si se rompen los platos comeremos en unos de plástico no tengo dinero! Somos pobres ¿Es que no te das cuenta?

Es que no te das cuenta. Cuántas veces había oído esa frase.¿ Darse cuenta de qué? No entendía a los adultos. Comportándose de aquella manera tan extraña.

Salauddin sólo entendía a su abuela en el mundo de los adultos, ella siempre decía lo que pensaba y no tenía miedo de nada, ni siquiera de discutir con el carnicero en el mercado.

Su nieto cada vez se parece más al padre, a ver si va a salir igual de moro. Ese día recordaba como su abuela le lanzó los dos paquetes de costillas por encima del mostrador ante el asombro de un grupo de ancianas que hacían cola y cotilleaban a cerca del último peinado de una artista de cine español.
Cuando su hijo aprenda a descuartizar carne en éste maldito puesto del mercado, mi nieto estará viajando por el mundo, Salauddin es el niño más listo de Barcelona y usted es un desgraciado.

A la semana siguiente Salauddin fue con su madre que seguía comprando en la misma carnicería y además pidió disculpas por el comportamiento de la abuela. Como siempre, la súplica, y todo para seguir comprando en el único puesto del mercado donde los precios eran aceptables para la escasa economía de su familia. Odiaba tener que humillarse así. Salauddin jamás hubiera pedido disculpas, y desde entonces el hijo del carnicero le esperaba siempre a la salida del recreo para escupirle y gritarle: mi padre dice que eres un moro de mierda.

2005-08-15T08:48:00.000+02:00

Puesta de Sol seleccionada 14 Agosto 2005

Pero lo mejor de ésta terraza, no son las noches, ni los 3 gatos. Ni las mañanas.

Lo mejor son las puestas de sol.

2005-08-15T08:35:00.000+02:00

¿Por qué la Terraza de Horta?

Todo lo que tengo está en esta terraza.

No puedo exponer fotos de viajes exóticos, no visito grandes museos, ni tengo álbumes impresionantes. Aquí es donde vivo los mejores momentos.

Sentada sobre éstas baldosas, frías a la mañana, tibias al mediodía, calientes hasta la madrugada, y acompañada de una cuadrilla de gatos, mi imaginación se deja llevar por los sonidos de los pájaros, las nubes arrastradas por el viento y los perfumes de las plantas.

Cada mañana Blanquito, Pequeñín y La Madre, así les ha bautizado Isi, mi vecina, - una mujer solitaria - , visitan esta terraza, y la recorren de punta a punta. Los 3 nacieron aquí y vuelven todos los días, buscando un recuerdo, durante unas horas, que jamás he llegado a comprender.

Ésta mañana he salido con mi taza de café a escuchar a los gallos. Mientras los 3 gatos recorrian automáticamente la terraza.
Parece increible, pero en Barcelona, y este barrio de Horta, alguien tiene varios gallos, que cacarean como locos anunciando la salida del sol.
Así que mientras se disuelve el azucarillo en mi café, les oigo cantar.
Con un poco de suerte, luego no aparecen unas cotorras verdes pistacho, porque éstas se posan sobre mi antena y gritan durante 1 hora al menos, despertando a todo el vecindario.
Hoy no han venido. Las he visto pasar, y se han parado en la antena del vecino. No he podido contener una sonrisa cuando he visto que le dejaban la ropa tendida teñida con sus "gracias". Supongo que ellas también se quejan, de que siempre tire el final de sus puros, apestándo toda la calle con ese nauseabundo perfume habano.